Eu reconheço sua voz de longe. Basta fechar os olhos e eu sinto sua respiração na nunca, sinto o seu cheio e quase te abraço. Mas aí eu volto para a realidade e vejo que é apenas pura imaginação. Ah, como é bom te ter, nem que seja por segundos. Quando você me toca esqueço de respirar, meu mundo para, o tempo paralisa e eu fico estasiada. Meu coração acelera e tudo em minha volta vira uma borrão. Um grande borrão. E quando você vai embora, tudo esvazia - se, bem rapidamente. Como se ficasse tudo escuro, como se eu fosse a única no mundo, como se faltasse uma parte de mim. Não como. Não durmo. Não existo sem você. É preciso sua presença para preencher o abismo entre minha alma e minha sanidade. É preciso você para eu poder viver. É preciso você em minha vida para eu existir. Não é drama, é amor. Não é exagero, é a realidade. Não é planejado, é o destino.

E de repente eu me vi num mar de lembranças. Quer dizer, não é bem mais fácil viver assim? Feliz? Essas pessoas falsas que diziam - se minhas amigas não me fazem falta. A pessoa que eu dizia que era o amor da minha vida também não me faz falta. E aí? Cá estou eu de pé, com um sorriso largo, meu velho all star, um jeans preto e meu par de fones de ouvido escutando minha música predileta. Não há mais nada que eu queira. Poxa vida, olha só o tamanho dessa cicatriz dentro do meu coração, será que cura? Será que sumirá? É muito grande, e me dói. Geralmente, ela só machuca quando eu olho para trás, sempre que eu choro eu sinto uma leve pontada, lá no fundo. É angustiante. Se eu sofro? As vezes. É que tem tanta gente pior que eu. Tem tanta pessoa passando coisa muito pior. Mas não é por isso que as nossas dores são indiferentes. Mas e daí? Pra que diabos eu fico remoendo tudo o que se passa em minha mente? “Porque você ama” É o que diz o meu coração. Seria melhor, talvez, se a gente não pudesse escutar a voz dele. Mas não dá. Ele é quem manda. E enquanto ele continuar a bater, eu continuo a obedecer. Sempre dependo das suas escolhas fúteis. 

Chega um momento em que não dá pra confiar em mais ninguém.

É que a história do dois era a mais perfeita dentre todas as outras. Ela não era clássica, mas não era tão emocionante, era a história de um casal feliz, e isso é o que importa. Dois jovens que se conhecem na primeira série, ele já lindo, desde de pequeno, ela uma menina comum, nada demais, nada além das outras. A cada ano passava e a cada ano ambos ficavam mais belos, mais esbeltos, mais apaixonados. Cada um se conhecia mais. O tempo passou e foram separados pelos períodos escolares, e suas memórias foram perdidas, mas não esquecidas. Passados exatos sete anos, voltam a estudar e seus laços voltam cada vez mais forte. Mas ela, ah ela, aquela pequena rosa, frágil e delicada, que não sai muito com os garotos, que tem vergonha de dizer que já ficou bebada, e muito menos que não vai a baladas, ah ela, que se mordia de ciúmes de qualquer mosca que pasasse perto de seu amado. E ele? Um garanhão, cujo não sabia o que era amar, cujo ainda não amadureceu e não pode virar um cravo, ele continua uma flor fechada, um brotinho que não sabe se apaixonar, não sabe viver, porque gasta todo o seu tempo na gandaia, com mulheres desvalorizadas e com uma auto estima maior que seu ego. Como aquela mulher se apaixonou por um menino? Ninguém se sabe, porque na verdade, quanto mais ela o conhecia, mais via seus defeitos, e mais se apaixonava. Ele era lindo, mas mais lindo ainda era o coração dele. E ele? Ele a tratava como ninguém, com abraços e carinhos, com beijinhos no rosto e brincadeiras de lutinhas, mas isso não queria dizer que fazia isso e outras coisas com outras. E ela? Ela o tratava da melhor maneira possível, do jeito mais delicados, mais amoroso, mais acolhedor que qualquer outra pessoa já fez, porém não queria dizer que ela fazia isso com outros. Para ela: só ele. Para ele: todas e ela. E isso a corria por dentro, porque afinal eles eram só amigos aos olhos dele, a aos dela, eram quase amantes já. Vê - lo com outras, dizendo que amava outras, todas essas coisas a machucavam e ele nem ligava, nem percebia. E ela fingia sorrisos, e ele fingia sentimentos. E os dois até hoje nunca terminaram a história… Ela não tem fim, porque todos os dias as memórias se repetem, como um disco riscado, como um livro rasgado, com um diário esquecido lido e relido… Não se sabe o fim. Não se sabe o amor. Não se sabe.

Eu sou um mistério, você nunca irá me entender por completo, jamais vai descobrir o que eu realmente quero e qual é a intenção por trás das minhas atitudes. Sou quase como uma caixinha de surpresas. 

Eu quero atitudes. Quando eu disser que estou com frio me dê seu casaco, quando eu disser que te amo quero que me diga que me ama mais, quando eu disser que estou carente quero que me abrace. Quando eu disser que te quero só me beije.

“Para mim, atualmente, companheirismo e lealdade são meio sinônimos de felicidade. Meus amigos são muito fortes e muito profundos, são amigos de fé, para quem eu posso telefonar às cinco da manhã e dizer: olha, estou querendo me matar, o que eu faço? Eles me dão liberdade para isso, não tenho relações rápidas, quer dizer, tenho porque todo mundo tem, mas procuro sempre aprofundar. E isso é felicidade, você poder contar com os outros, se sentir cuidado, protegido. […]”

Seria fácil eu dizer “Ei, olhe para mim e veja como eu estou feliz!”, seria fácil passar da mão dada com alguém na sua frente, seria fácil demais. Eu devia te fazer sofrer, mostrar como fiquei depois de tudo aquilo, de quando eu fazia todas as suas vontades, de quando eu mais vivia a vida que você queria para mim do que eu mesma. Não tomava minhas própias decisões, por você. Não gosto de drama. Drama é algo falso demais. Eu diria que isso daqui é… vida velha e vida nova. Joguei fora tudo aquilo. Me livrei daquele peso. Agora eu quero ver quem será que vai me magoar, quero ver quem vai enfrentar essa vingança.